"A memória é deveras um pandemônio, mas está tudo lá dentro,

depois de fuçar um pouco o dono é capaz de encontrar todas as coisas.

Não pode é alguém de fora se intrometer, como a empregada que remove

a papelada para espanar o escritório. Ou como a filha que pretende dispor

a minha memória na ordem dela, cronológica, alfabética ou por assunto.

 

  Há tempos encontrei certo coronel num corredor sombrio do hospital do Exército.

Ele afirmou que estivera comigo quando ainda era terceiro-sargento, mas seu rosto

na penumbra não me dizia grande coisa. Nem decerto o meu a ele, que me reconheceu

pelo nome. Mas aí a minha lembrança não era recíproca, e nesses casos, para não

magoar o próximo, a gente costuma dizer, ah, sim, claro, como vai, e fica por isso

mesmo.

 

Porque dá preguiça vasculhar a memória o tempo inteiro, mas ele acreditou que

eu me empenhava em recordá-lo, e quis colaborar. E só me atrapalhou mais ainda ao dizer,

em francês, que quarenta anos passam voando, não entendi se citava algum poeta.

Ia-me despedir quando ele mencionou as provas de artilharia na Marambaia,

e não sei porque não o fez desde o início, num instante tudo se iluminou.

Seria mesmo inútil revirar arquivos de nomes e rostos, porque minha memória tinha

guardado o sargento na paisagem. Era um dia de sol, e do alto da duna, eu contemplava

o trecho mais delgado da restinga, uma linha branquíssima de areia que o oceano

não tragava por capricho, ou por piedade, ou por desvelo maternal ou por sadismo.

As ondas espumavam simultaneamente, à direita e à esquerda da faixa de areia,

era como uma praia diante de um espelho. "

 

Chico Buarque -Leite Derramado