“A gente não parte. Retoma o caminho, e carregando meu vício,

o vício que lançou raízes de dor ao meu lado desde a idade da razão,

e sobe ao céu, me bate, me derruba, me arrasta. 
A última inocência e a última timidez.

Está dito. Não levar ao mundo meus dissabores e minhas traições. 
Vamos! O ir, o fardo, o deserto, o tédio e a cólera.
A quem me alugar? Que animal é preciso que adore?

Que santa imagem nos agredirá? Que corações partirei?

Que mentira devo sustentar? Em que ânimo avançar? 
Antes de tudo, acautelar-se com a justiça.

A dura vida, o simples embrutecimento; levantar, com a mão seca,

a tampa do caixão, sentar, se asfixiar.

Assim nada de velhice nem de perigos: o terror não é francês.
Ah! Estou tão abandonado que ofereço à não importa que

imagem divina os impulsos para a perfeição.
Ó minha abnegação, ó minha maravilhosa caridade!

Aqui na terra, no entanto.

De profundis Domine, estou aparvalhado!”

 

 

ARTHUR RIMBAUD =  UMA TEMPORADA NO INFERNO

 

Rimbaud foi a criança rebelde e genial; o maldito poeta adolescente, capaz de mergulhar

nas profundezas das origens. O inocente sem medidas. “O maior de todos”,

segundo Vinicius de Moraes; a “vida inimitável” segundo Verlaine.

E por Henry Miller: ‘A última palavra do desespero, da revolta, da maldição.

A poesia tudo deve a Rimbaud. Até agora ninguém o superou em audácia e imaginação’.