Ode à Melancolia


"É que a Melancolia tem,
velada, o seu supremo santuário,
Embora só a veja aquele
cuja língua estrênua
Rebente a uva da Alegria
contra o céu da boca."

 

 

JOHN KEATS

" A realidade que nomeia a palavra civilização não se deixa definir com facilidade.

É a visão do mundo de cada sociedade, mas é também o seu sentimento do tempo:

há povos lançados para o futuro e outros que têm os olhos fixos no passado.

Civilização é estilo, a maneira que uma sociedade tem de viver, conviver e morrer.

Corresponde as artes eróticas e as culinárias; a dança e o funeral; a cortesia e a injúria;

o trabalho e o ócio; os ritos e as festas; os castigos e os prêmios; o trato com os mortos

e com os fantasmas que povoam os nossos sonhos; as atitudes diante das mulheres

e das crianças, dos velhos e dos estrangeiros, dos inimigos e dos aliados;

da eternidade e do instante; do aqui e do ali...

Uma civilização não é apenas um sistema de valores: é um mundo de formas e

de condutas, de regras e exceções. É a parte visível de uma sociedade

- instituições, monumentos, ideias, obras, coisas - porém é, sobretudo,

sua parte submersa, invisível: as crenças, os desejos,

os medos, as repressões, os sonhos."

 

 

 

OCTAVIO PAZ

“A gente não parte. Retoma o caminho, e carregando meu vício,

o vício que lançou raízes de dor ao meu lado desde a idade da razão,

e sobe ao céu, me bate, me derruba, me arrasta. 
A última inocência e a última timidez.

Está dito. Não levar ao mundo meus dissabores e minhas traições. 
Vamos! O ir, o fardo, o deserto, o tédio e a cólera.
A quem me alugar? Que animal é preciso que adore?

Que santa imagem nos agredirá? Que corações partirei?

Que mentira devo sustentar? Em que ânimo avançar? 
Antes de tudo, acautelar-se com a justiça.

A dura vida, o simples embrutecimento; levantar, com a mão seca,

a tampa do caixão, sentar, se asfixiar.

Assim nada de velhice nem de perigos: o terror não é francês.
Ah! Estou tão abandonado que ofereço à não importa que

imagem divina os impulsos para a perfeição.
Ó minha abnegação, ó minha maravilhosa caridade!

Aqui na terra, no entanto.

De profundis Domine, estou aparvalhado!”

 

 

ARTHUR RIMBAUD =  UMA TEMPORADA NO INFERNO

 

Rimbaud foi a criança rebelde e genial; o maldito poeta adolescente, capaz de mergulhar

nas profundezas das origens. O inocente sem medidas. “O maior de todos”,

segundo Vinicius de Moraes; a “vida inimitável” segundo Verlaine.

E por Henry Miller: ‘A última palavra do desespero, da revolta, da maldição.

A poesia tudo deve a Rimbaud. Até agora ninguém o superou em audácia e imaginação’.