O prazer do difícil tem secado

A seiva em minhas veias. A alegria

Espontânea se foi. O fogo esfria

No coração. Algo mantém cerceado

Meu potro, como se o divino passo

Já não lembrasse o Olimpo, a asa, o espaço,

Sob o chicote, trêmulo, prostrado,

E carregasse pedras. Diabos levem

As peças de teatro que se escrevem

Com cinqüenta montagens e cenários,

O mundo de patifes e de otários,

E a guerra cotidiana com seu gado,

Afazer de teatro, afã de gente,

Juro que antes que a aurora se apresente

Eu descubro a cancela e abro o cadeado.

WILLIAM YEATS