A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos.
Enquanto sentimos os males e as injúrias de Hamlet,
príncipe da Dinamarca, não sentimos os nossos
― vis porque são nossos e vis porque são vis.

O amor, o sono, as drogas e intoxicantes, são formas
elementares da arte, ou, antes, de produzir o mesmo efeito
que ela. Mas amor, sono, e drogas tem cada um a sua desilusão.
O amor farta ou desilude. Do sono desperta-se, e, quando se
dormiu, não se viveu. As drogas pagam-se com a ruína de
aquele mesmo físico que serviram de estimular.
Mas na arte não há desilusão porque a ilusão foi admitida
desde o princípio. Da arte não há despertar, porque nela não
dormimos, embora sonhássemos.
Na arte não há tributo ou multa que paguemos
por ter gozado dela.

O prazer que ela nos oferece, como em certo modo não
é nosso, não temos nós que pagá-lo ou
que arrepender-nos dele.

Por arte entende-se tudo que nos delicia sem que seja
nosso ― o rasto da passagem, o sorriso dado a outrem,
o poente, o poema, o universo objetivo.

FERNANDO PESSOA - O LIVRO DO DESASSOSSEGO