A abelha que, voando, freme sobre
A colorida flor, e pousa, quase
Sem diferença dela
À vista que não olha,
Não mudou desde Cecrops.
Só quem vive
Uma vida com ser que se conhece
Envelhece, distinto
Da espécie de que vive.
Ela é a mesma que outra que não ela.
Só nós ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte!
Mortalmente compramos
Ter mais vida que a vida.


RICARDO REIS