terça-feira, 14 de fevereiro de 2012

Deixa-me enfim.
É a hora em que
o horizonte que fuma,
esconde a sua fronte
sob halo de bruma
Na hora em que o astro gigante
fugindo é escarlate;
As frouxas plantações
são ouro na colina,
Dir-se-ia que,
quando o outono declina,
o sol e a chuva quase
enferrujam a mata.


VICTOR HUGO

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