Somos morte. Estamos dormindo, e esta vida é um

sonho, não num sentido metafórico ou poético, mas num

sentido verdadeiro. Que é o ideal senão a confissão de que

a vida não serve?O próprio viver é morrer, porque não

temos um dia a mais na nossa vida que não tenhamos,

nisso, um dia a menos nela.Povoamos sonhos, somos

sombras errando através de florestas

impossíveis, em que as árvores são casas,

costumes, ideias, ideais e filosofias.



GOETHE